Mes Joyeusetés

de blog-in

à blog-off

Un froid à la russe nous croque et le blog du fada que je suis tourne à la gribouille. Et même si la terre tremble en secret, il faut aviser, mes chers, prendre le large le temps d'une lunaison. Devenir asexué pour ces fêtes dont le comique est à savourer sans se trahir, sans rider la surface du fatum. A l'an prochain, donc, peuple affamé de symptômes ! Et gare au sapin !

une idée

de sketch

On parle de faux-semblants, mais qu'est-ce qui peut distinguer le vrai du faux dans le semblant ? Un jour de mise en condition physique (pieds nus dans l'eau), JCM me disait : "comme tu n'es pas homme à faire semblant..." Ben si, d'une certaine façon. La peinture est une illusion. Il faut qu'elle soit aussi un vrai bordel. Je suis à votre disposition, mesdames, pour une fois. Et qui osera alors, au vernissage de l'exposition, lancer à la gueule du peintre le espèce de châtré ! que tout le monde attend ? Quel militaire hystérique ? Avec toutes ses décorations agrafées à sa bombance ? Voilà un bon sketch à faire avec un complice, j'y songerai.

oui, dans de beaux draps

tu avais raison, André Gide (et pas frigide)

Nous sommes dans de beaux draps. Mais au lieu de dormir pour oublier qui ne nous sommes pas, et prier pour cette partouze où nous serions ce que nous souhaitons être, je fais comme toi, je pianote. Note que nos draps schlinguent la métaphore. Ils ne sont pas blancs. Ce qui fait qu'aucune femme n'aura le désir de les souiller tendrement. Tu n'as pas connu, tu n'as pas pu le connaître, le petit Jacques, je parle de Jacques Alain Miller, qu'on voit beaucoup en ce moment, qui cause de manipulation. Je me demande s'il est capable comme toi de donner une leçon de piano sans savoir en jouer vraiment. Il a quand même eu l'intelligence de parler d'extimité quand il baisait, mais est-ce vrai ? la fille à "Mais on ne sait pas exactement où ni pourquoi". Il n'a pas su comme nous demeurer dans la passion de l'ignorance. Il se sacrifie sans doute. Bof ! Il arrive à l'âge où la peur de mourir le mène tout droit au rite d'Abraham. Miam miam. Et ça me fait penser aux sacrifices marquisiens : on commençait toujours par couper les mains, je dirais distraitement. On aurait mieux fait de commencer par les oreilles.

pas possible de dormir

avec la cortisone

Et comme j'écoute une musique qui vient de très loin, depuis l'esprit canaille des fabriques de plomb, je réfléchis à ce qui m'a toujours paru être un scandale et comme la vérité : le chantage. Renoncement, renonciation, dénonciation, il y a évidemment toujours l'inconscient graisseux d'un Claudel pour accéder à l'hétéros. Le pire n'étant jamais sûr.

certitude

absolue

Les écrivains qui à un moment donné n'ont pas cessé d'écrire sont des merdes. La vraie maîtrise du projet d'écriture prend date au moment de ce qu'on peut nommer une trahison. Autant avouer qu'on a joui de ce qu'on a fait. Et qu'on l'a bien fait. Aussi tous ces écrivains recensés, tous ces poètes fonctionnaires qui croient ranimer un désir de vivre qui aurait disparu sont des traîtres, et ils sont légion. J'observe ces réunions où tout le monde de médiocre est présent. Je viendrais en ces lieux uniquement pour leur casser la gueule, femmes inclues, et les premières. Comme elles ont un goût pour les larmes...

Tout ce foutoir médiocre

autour de Claudel

Imaginez Noël 1886, à écouter le Magnificat aux vêpres de Notre-Dame. On lui tendit les bras. L'Autre. Je note que ce n'est pas lui qui a tendu les bras. Ce qui ne l'a pas empêché d'écrire des lettres de midinette au Père Louis Barjon. Pour ensuite baiser une femme ordinaire en Chine, mariée et mère de famille (mon Dieu, quelle horreur !). Enfin, il lui a fallu plusieurs mois pour réfléchir avant d'écrire "Le Partage de midi". Ah oui, il a réussi à fouler le raisin de son délire ! Au fait, c'était lui Paul See ? Quel courage !

les poisons de l'esprit

comme points de rupture

Ce que Lacan a négligé, tout génial qu'il était, c'est l'idée de colère contraire à cette révélation d'une discordance entre le savoir et l'être. Enfin, il me semble. Aussi bien les partisans de l'action politique considèrent la colère comme efficace. Nous sommes dans l'expression des limites utiles à la conservation de ce qui doit perdurer. Et de ce qui doit permettre à la vérité de continuer à être vérité. C'est pourquoi politiquement cette vérité se dissimule sous des allures de progressisme. Or cela n'a pas de raison d'être. Et voilà comment les militants sont contraints de se sacrifier pour prouver qu'ils œuvrent correctement. Castrés et rois du fait même.

Il n'est pas impossible

que le style soit l'objet

Là je ne suis plus le comédien...ou plutôt j'en fais abstraction de façon perverse, avançant de façon très libre que la vie et l'œuvre sont indissociables. Et aussi bien je m'éloigne de ce que à quoi je fus formé avec Benoît Dalle, mon "maître" à Ste Anne, cette idée du quotidien dans la pratique qui pouvait de façon clinique nous éclairer sur cette force de pensée adéquate au réel et rien de plus. Autrement dit le travail jour après jour. Cependant je me réveille souvent la nuit non sur le minois d'une gentille idiote mais sur les 1300 pages que Delay a consacrées à Gide. Je parle de Jean Delay et son souci d'une pesée exacte et délicate. Le peu que j'ai conduit dans cette plaisanterie qui a fait de moi un peintre ou un poète m'y ramène. Je vais tenter d'en "justifier" le procès à quoi je n'ai jamais pu trouver de coupable.C'est la chance des musiciens de ne pas s'introduire dans ce débat d'être ou d'exister. C'est ce qu'on appelle l'exercice du déguisement de la lettre en la présence de sa perte. Bon.Calmos. On ne peut reprocher à Gide de n'avoir pas eu une mère eskimaude...ou noire. Elle s'appelait Juliette Rondeaux. C'est tout dire. Le facteur aggravant venant du père qui eut tout de même la bonté de crever quand André avait 11 ans.Ce qui résolut en partie le "Mich schaudert zu" : tout ça fait honte. Le génie de Gide fut d'inventer un style. Et ce style conduisit à métamorphoser la littérature des Académies en littérature du "bon à prendre" chez la mère et chez celle qui "est censée jouir". Il fallait le faire. "Dissiper les chaleurs de Phèdre" peut prendre toute une vie. Manquait la Madeleine qui brûla des lettres et qui opéra ce qu'il en était des couilles dans la liaison Gide / Allegret. Encore de quoi gloser. Brûler est misérable. Mais pourquoi exiger d'une femme un signifiant qui manquera toujours à la signifier ? Bref, reste à pianoter sur un drap le "je t'aime" de la mort prochaine.

Si je vous prends

comme vous étiez au lycée

avec vos parents épiciers ou pharmaciens ou militaires...si je vous prends sans postérité, avec votre ignorance de la littérature (un seul ouvrage dans vos bahuts : Zola), avec votre lourdeur à la recherche d'inédits de recours, avec à peine un peu de marge financière sur la vente des boîtes de conserve alignées comme des vérités de petits papiers indécents, près des vélodromes, près des projets qui ont donné aujourd'hui Triboulet ; avec ce manque d'imagination "d'objet partiel à la dérive" qui vous faisait brûler les stops aux carrefours sans importance en motocyclette bleue, ce à quoi il fallait brader la virilité à quelque injure lamentable qui fasse épousailles, qui provoque un peu de peur chez le père de celle que vous baisiez maladroitement ; avec la découverte que l'amour n'est pas fait pour vous, n'ayant jamais eu de don ni de pensée, n'ayant jamais fait la différence entre vivre et mourir, n'ayant jamais affamé l'âme au point de concevoir un parricide...je ne vois pas pourquoi je me fatiguerais à faire de vous des hommes dignes d'intérêt.

Qu'on en finisse

une fois pour toutes

Ce blog n'est pas un journal intime. C'est un spectacle. Le comédien a son texte, mais le personnage qu'il joue n'est pas le créateur du blog. Toujours cette histoire de l'auteur confondu avec le narrateur. Nous sommes au théâtre. Aussi ne me confondez pas avec le personnage. Ou les personnages, car il y a eu quelques changements depuis le début. D'autre part, ce blog avait l'intention de faire rire, tout en disant des choses vraies ou vues. Si c'est raté, tant pis. Je n'ai pas eu ce talent mais je m'en bats les flancs. Je poursuivrai peut-être encore un peu. Après tout il y a Triboulet qui n'est pas meilleur que moi, alors.