Et on dit qu'elle clame. Histoire de champignon. Oui c'est encore cette histoire du silence de midi. Ce fut vrai quand il fallait se "recueillir". C'était simple avec la tremblante buée des nuits. Les femmes de ce temps jouissaient par hasard. Boule de buis en plus. Enfin, de pâle argent je ne sais plus de quelle sympathie je vis. Oui, cette histoire de champignon, de mousseron. Tremblante buée des nuits. "Ils viennent des côteaux boisés dans les salons à bécasses ornés de primevères." Et ça me fait penser à l'imagisme de Pound : Oui pierre je suis devenu la saloperie réfléchie de moi-même. Misérable sujet de moi-même, pardon. Mais qui a trahi la langue, sinon son inventeur, ah!ah!