Ouais, ouais. J'aimais bien Humeau même si à la fin, à 80 ans, il votait Le Pen. Et je me foutais de sa gueule. St Nicolas du Chardonnay c'était surréaliste, ah oui ! Il y a chez Edmond une sorte de construction poétique absurde et cinglée, et savante, qui prend en compte les grands modèles d'extase, cette sorte de folie qui est à la base des grandes rêveries musicales comme celle de Guillaume de Machaut dans sa messe de Notre-Dame, une frénésie de bouffer la vie et de tartiner partout du sperme sur des hirondelles en voltige, des merles ricaneurs et quelques pucelles comme Jeanne qui ne sont pas aussi connes qu'on croit. Humeau ce n'est pas de la merde mais pratiquement personne n'a parlé de sa poésie. D'un autre côté tant mieux. Moi-même que dirais-je ? Le gars n'est pas russe, n'est pas argentin...Humeau c'est ouais ouais. Humeau me manque. On lui avait installé un pace machin car comme tous les hommes de cœur il était essentiel de réguler des battements dans ce qui s'appelle une poitrine. Il buvait en vrai poète. Je crois qu'il m'appréciait, malgré mes hystéries fragiles. Sa bonté m'impressionnait. Nous étions là un jour de dinguerie rue Racine où il était question de parler d'avenir. Et soudain il me prit le bras : "Alain, tu ne pouvais pas faire mieux". Je ne sais pas de quoi il parlait. Peu importe. Et voilà qu'il me dit : "Le Pont sera toujours le Pont de Guy. Et rien d'autre." Et je lui répondis pour déconner :" Deguy ?" Il n'en pouvait plus de rire. Je me souviens de sa façon d'ouvrir la rue et l'aventure peut-être mieux qu'Yves Martin, c'est dire. Cette façon de dire adieu quand on dit bonjour et surtout "nous sommes vivants". Et on s'en fout en même temps de gagner une réputation, ça je tiens à la dire car on a fait de lui un faisan, comme pouvait l'être Rousselot, c'est complètement faux. Edmond voyait large. Pour lui une femme était au moins une prirogue, sinon un bateau. Il était chiant avec Dieu, mais cette langue de feu qui le rendait vivant n'avait rien à voir avec la bêtise (sublime on le dit) des croyants, c'était une sorte de patois, de fraternité à partager, d'humanité j'ose dire. Décidément ce soir je n'écrirai pas su Jammes. Homme des traverses que je suis.