Mes Joyeusetés

pour ne pas réactiver le délire systématique de ceux qui croient mener la danse. Mais je retravaille la botte de Nevers. C'est comme le quadrille en 5 figures. Bien saisir le moment des passes.

j'ai

Lire la suite

Je n'ai fait aucun billet sur le 4 août et l'abolition des privilèges, car aucun commentaire n'était possible à part le rire. On dit éclat de rire, mais chez les aveugles, les vrais, qui voient tout, l'éclat est fait d'un humour à la Condillac. Et puis il y a les faux aveugles, ceux qui ne veulent pas voir. Mais passons. Tout ça pour dire que le 4 août, pour moi, c'est le jour anniversaire du mariage de mes parents. Et ça c'est fait en charrette, comme quoi...On a dit carrosse pour faire joli. Comme disait le paternel, sur le chemin de la guillotine, ça manquait d'huile. Camarades citoyens, pensez l'huile. Ensuite, vous avez l'azur.

Se parfumer les panards, disait Laërce, c'est mieux que de se parfumer les cheveux, pour la simple raison que les narines en profitent au lieu des nuages. Le cynisme, le vrai, rejoint ici la sagesse populaire. Je retrouve ce qui va bizarrement s'appeler humour dans mon lieu occitan, et ça me soulage, ça me lave de toute cette bêtise médiatique, de ces fous au pouvoir que je vois devenir chaque jour plus cadavériques, exsangues, bourrés de tics, et qui se croient tout permis. Gaulle avait engendré une génération de voyous, mais là, nous sommes carrément dans l'immonde. J'imagine Arcésilas de Pitane, maître de la picole et redoutable polémiste, aujourd'hui. Il serait sûrement en garde à vue j'allais dire permanente. Ce mot de garde à vue est ambigu. Il y a comme une sorte de glissement pervers depuis le garde-à-vous, tirets en moins (mais on peut arranger ça). L'immobilité d'un individu est relative, on s'en rend compte au statokinésimètre. Mais on court au sublime avec cette injonction de sergent-chef (que me racontait mon grand-père au début de la guerre de quatorze), quand on doit défiler en ordre parfait : "Immobiles en marchant !" Eh bien ce n'était ni du cynisme ni de l'humour. Et ça vous étonne ? Se parfumer l'anus plairait trop aux narines des bourreaux.

se terminent le 1er août à minuit. Je n'ai rien pu vendre, je fais de mes œuvrettes des cerfs-volants, ça plaît aux vaches déçues de l'absence de trains à vapeur. Mais je reste attentif. La bizarrerie du monde me conforte dans mes choix : ainsi, ce matin, à l'entrée de Parisot, j'ai vu un crabe de terre traverser la route. A quoi bon peindre, dessiner ? Tout est là, et si j'ai troué le mur, comme on dit, c'était en grande partie pour initier des individus qui, la plupart du temps, ne le méritaient pas. Travail de partisan récupéré par les marchands, laissons-cela. A défaut de vrai silence, on tourne sur soi.

J'ai encore quelques cordes à vendre (ou à léguer) dont celle du malentendu. Il y a toujours un farceur pour affirmer qu'il n'y a pas de malentendus mais des malentendants. Hiérarchie de type militaire, donc. Alors que c'est bon de se fâcher à vie !

le seul ; le coulis de tomates

Lire la suite

est mort un quatorze juillet. Lorsqu'il a traversé de façon fantomatique la tribune officielle où tous les cons pavanaient, on ne lui a pas demandé son passeport. Ce n'est que quelques heures après qu'on s'aperçut qu'il y avait un rouleau de papier chiottes sur les genoux du Président Camembert. Je crois que Triboulet en aurait bien besoin pour ses basses œuvres.

car quand on a une pierre à la place du cerveau ça fait tilt

la lapidation pour toute l'équipe au pouvoir.

et qui sombrent

Lire la suite

c'est vomir, encore plus que beurk

Lire la suite

en ce moment, entre Gaulle et les Bleus, je réclamerais bien une identité papou. Mais je me connais, je serais capable de leur foutre (entre les prétendants au trône et leurs singeries ballonesques) une flèche dans le cul. Tandis que ma captivité en ces terres françaises a finalement du bon : je fais cela en rêve.

m'a toujours fait bander

Lire la suite

rejoint celui du jansénisme

Lire la suite

pas un détective privé

Lire la suite

que deux hirondelles font le printemps

Lire la suite

d'écrire sur mon blog blagueur

Lire la suite

ne fout pas le camp comme ça, et l'âge n'est pas un facteur déterminant. Ceux qui sont devenus des corrompus n'étaient que des insolents factices, ils n'avaient pas d'esprit. Ils se rebellaient contre papa, maman, i.e rêvaient d'une belle pute avec une bouche bien rouge et un sexe baveux. Aussi épousèrent-ils de toutes petites bourgeoises pratiquement frigides, et bientôt firent la morale à leurs gosses. Tout rentra dans l'ordre. Certains devinrent socialistes, jouèrent à la pétanque le dimanche, parlèrent de tout et de rien ; d'autres choisirent le fascisme d'un Triboulet, espérant que leur fils rentre dans l'armée ou la police, et, au mieux, devienne magistrat. Le caramel mou de la démocratie leur prépara une jolie tombe de héros sans honneur véritable, que les curés, pourtant, firent rutiler comme on rutile un certain dégoût avec quelques clous rouillés d'un prophète sans importance réelle.

Je ne sais pourquoi cette phrase de Céline me revient en mémoire, sinon dans un débat houleux avec une femme que j'ai aimée à ma façon et qui refuse de l'admettre. Il est impossible de dissocier chez les femmes (et là je tombe dans le générique) la sincérité de la feinte. On ne va pas en faire un flan. Quoique...Je me sens de plus en plus asiate, et assis sur mon propre cul stendhalien.

A relire son bouquin sur Freud, je constate que ce type n'a rien pigé. Le crépuscule c'est vraiment lui. Il est prof, donc sa culture est uniquement livresque. Je doute qu'il comprenne la langue allemande, ce qui est une tare commune en France. Qu'il n'ait pas de style c'est normal, étant né en 59. Donc du blablabla narcissique. Il est impératif de ne pas l'analyser, il faudrait le sodomiser au mieux, mais qui va le faire ? Son allusion finale à Salomé signe une confusion fatale. Une sorte de misogynie pratique qui nous fait croire que les femmes sont les égales des hommes. Je crois que ce garçon devrait parler de De Gaulle et non de Freud.

que Iouri Sergueïevitch Rytkheou (en russe : Ю́рий Серге́евич Рытхэ́у), né le 8 mars 1930 à Ouelen était mort un 14 mai (2008) à Saint-Pétersbourg, et je suis bien triste. Quel beau peuple que ces Toutcktches détruit par les cocos, et en 58 carrément prisonniers de la connerie du régime. Je dois avoir des poèmes de lui dans mes fontes. A suivre...je reprendrai ce billet.

j'ai retrouvé le nom du gars bourré de talent qui jouait Marais. Je ne dormais pas comme d'habitude la nuit, à lire Onfray contre Freud (niveau classe de seconde de mon temps), et ça m'est revenu. Savall (à vrai dire je ne sais plus s'il y a un l ou deux). Et en plus un catalan, donc pas un espagnol comme dans ma famille. Je suis content.

et on n'apprend pas ça dans les écoles. Et elles peuvent devenir méchantes quand elles aiment. Il suffirait d'observer le monde animal, mais c'est trop demander dans un système où l'on affiche une sorte de normalité jalouse. Une définition des rapports basée sur ce qu'on appelle l'intelligence. Un domaine des choix. Aussi faudra t-il devenir humbles. Ou crever.

Hier la fête au village, j'ai joué quelques airs sur l'accordéon que m'avait prêté Sylvie olie comme un cœur, un Maugein nouveau style, très léger (j'ai laissé le mien d'une autre époque à Tahiti chez Georges Marti). Malheureusement, si je peux dire, personne ne m'a pris en photo, cependant il y avait un gars dans la salle qui hurlait à tue-tête "Petite mendigote..." On remarquera les tronches des musiciens qui, je dois dire, m'ont fait un accompagnement génial.

J'ai entendu ça plusieurs fois en ce qui me concerne, ou plutôt dans les échanges, ça doit être ça l'intelligence et j'en suis démuni. D'accord pour calmer le jeu mais faire quoi ? Dormir ? Si quelqu'un a une idée, qu'il me la communique, j'éviterais ainsi bien des déboires. Quant aux malentendus j'en parlerai une autre fois.

de l'appartenance à la tribu est devenue essentielle dans ce monde pourri. Qu'on soit libertaire, communiste au sens véritable, ou inspiré des fantômes. C'est une vision d'accueil, de bonté, et aussi de méchanceté face à la bêtise d'un pouvoir médiatisé par des gens sans scrupules. En fait la question n'est pas une question (un questionnement), il s'agit simplement de vaincre le doute par une sorte d'humour sans brevet, sans label, quelque chose de l'ordre du naturel, un pépiement, un cui-cui. Alors d'autres esprits entameront la part de rêve, le luxe indispensable où un peu de soleil dans l'eau froide fera kaléidoscope.

au cœur d'une ville de rêve
Ce sera comme on a déjà vécu :
Un instant à la fois très vague et très aigu
O ce soleil parmi la brume qui se lève !

O ce cri sur la mer, cette voix dans les bois !

Pauvre Lilian

La fin est pas mal : "L'été, dans l'herbe, au bruit moiré d'un vol d'abeille".

Eh bien les abeilles sont arrivées. Bonjour les abeilles.

Je me demande si aujourd'hui ce mot de Vlado n'est pas applicable à tous. Y a-t-il quelque humanité dans cette sorte d'exercice qui veut toujours conclure, qui veut clore le chapitre du bien et du mal ? La crise n'est qu'un prétexte à une forme d'obsession centrale : moi et encore moi. Nous et toujours nous. On parle d'idéaux mais il s'agirait plutôt d'une exécution systématique. Le tout est de trouver les opérants. Et il y en a, payés au smig.

Souvent, en ces campagnes, je puis m'interroger. Est-ce moi ce con même pas endimanché ? Le biologiste spécialiste de l'hippocampe et qui néanmoins est malade du cortex? Le mathématicien pas capable de résoudre le 0 + 1 = 0 sinon en équilibre algébriste ? Le poète qui a mis 50 ans avant de savoir conjuguer l'être et l'avoir. L'amant futile qui espérait des femmes une aumône ? Le révolutionnaire avec des gants de velours. Le visionnaire qui ne voit qu'un monticule blême sur un horizon implacable (Nabokov, première page de Lolita). L'alcoolique supérieur qui peut parler huit langues autrement dit aucune pour ne rien dire que : j'aime, et on ne sait pas qui ni quoi. J'ai donc du fil à retordre.